Vilar Maior. Janeiro. Tantos de tal.

Aqui continuo eu,

 sózinho,

perto do berço onde nasci,

à sombra do velho cedro

onde repousam os ossos dos meus

e de pensamento longe...

sempre longe...

nas falésias do mar.

Os pés e as mãos, são de lavrador,

mas o coração, esse,

é de  vagabundo,

 de marinheiro.

Que hei-de eu fazer assim,

Sendo mais livre

que os grilhões destas serras,

 mais vasto

que o verde destes lameiros

e no entanto de pele  rugosa,

 àspera,

como a casca de um carvalho,

os pés,

 as raízes,

a àgua em baixo,

lenta,

por debaixo da terra,

 os pássaros em cima,

 nas mãos,

 e o vento,

o ar cantando como uma guitarra,

umas vezes com "olés",

sapateado,

outras, triste,

pungente,

como o fado?

Que hei-de eu fazer, assim?

Vá Lobo, diz-me tu,

 que és poeta!