A ponte é apenas

prostituta

Da oca ideia de ti,

Mas tu

Já não te mostras assim,

Tu és pedaço de sombra

e silêncio adivinhado

Num cimbalino a escaldar.

Tu és

Todos os bairros e ilhas,

A Foz e o Campo Alegre,

O Palácio e a Rotunda,

Todos os mártires da pátria,

O Infante, as Fontaínhas,

Sá da Bandeira, Bonfim,

Antas, Maia e Rio Tinto,

Gondomar e Matosinhos,

ou Vila Nova de Gaia.

Tu és mais meu ao nascer,

Serás mais meu ao morrer.

Mas afogado no Douro,

Agricultando-te esquinas,

Arando a pedra e a sombra,

Cultivando-te o mistério,

Vim da Ribeira para cima,

Perdendo o ar em Mouzinho,

E encostei-me às Cardosas

Para te olhar o focinho,

O tal salão de visitas,

Que os Aliados cederam

Ao Universo.

Ficas-me imerso

Na carne,

Ficas perverso

No sangue,

Fervendo o sal do sotaque,

Fazes doer a distância

Quando me afasto de ti,

E fico longe do verso,

Então, descolo do chão,

Embriago-me em calão,

Palavras largas, ovais,

E em Rabelo, a saudade

Vem ao poema lembrar

Que um “carago” dito assim,

Na ausência da cidade,

Põe um tripeiro a chorar.

Amamos a insultar.

Por isso, não há cicuta

Nem desvio de conduta,

Quando os comboios apitam

E em Campanhã te gritam